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- Quand la pierre aide l’âme à s’élever
Par Thierry Quéré
Depuis la nuit des temps, les humains déposent leurs morts dans des lieux de haute vibration.
Dolmens, tumulus, puis églises romanes et cathédrales : ces espaces ont toujours été choisis non pour leur confort, mais pour leur énergie.
Leur taux vibratoire, élevé sur l’échelle de Bovis, crée un champ particulier, une porte entre deux mondes.
Le lieu, compagnon du passage
Quand un corps repose dans un lieu vibrant en spirituel, l’âme trouve plus facilement son chemin.
Le lieu agit comme un courant ascendant, un souffle invisible qui soutient la montée vers la lumière.
C’est comme si la terre, le minéral et la mémoire du sacré unissaient leur force pour accompagner le dernier souffle au-delà du visible.
Les bâtisseurs anciens savaient cela.
C’est pourquoi ils ont élevé des sanctuaires sur des veines telluriques puissantes, des points de convergence où le Ciel et la Terre dialoguent.
Dans ces espaces, la matière peut momentanément descendre sa vibration, comme pour tendre la main à l’âme en partance.
Le passage s’accomplit alors dans une continuité harmonieuse : la mort devient métamorphose.
Des dolmens aux cathédrales : même science du passage
Les dolmens n’étaient pas de simples tombeaux, mais des chambres de résonance.
On y célébrait le départ de l’âme, son passage vers les mondes de lumière.
De même, les églises romanes et les cathédrales, jusqu’au XIVe siècle, furent construites dans la même conscience : chaque nef, chaque pierre, chaque croisée d’ogives participait à l’élévation.
Enterrer les morts dans l’église n’était pas seulement un honneur, mais une aide spirituelle offerte à ceux qui franchissaient le seuil.
Menton, la ville des deux mondes
À Menton, où j’ai récemment séjourné, au bord de la Méditerranée, la basilique Saint-Michel perchée sur son mont en garde encore la mémoire.
Sous les dalles de la basilique Saint-Michel, des centaines — peut-être des milliers — de Mentonnais reposent, leurs os rassemblés dans un ossuaire caché, sous l’église, sous la nef centrale. Jusqu’en 1850, la ville n’avait pas de cimetière, les défunts trouvaient place sous la nef centrale de la Basilique. Et tout près, dans une grotte tournée vers la mer, reposait pendant de nombreux millénaires “l’Homme de Menton”, ce défunt du Paléolithique, enduit d’ocre rouge, face à la lumière. Deux temps, une même vibration : celle du passage accompagné, de la continuité entre la vie et l’au-delà.
Quand les lieux se taisent
Aujourd’hui, nos cimetières modernes, installés sur des terrains neutres, ont perdu cette puissance vibratoire.
Ils sont souvent déconnectés des courants de vie et d’esprit. La vibration y est constante, une vibration de mort.
Les âmes, parfois, y demeurent comme suspendues entre deux mondes, cherchant encore la lumière qu’aucun lieu ne leur renvoie.
Il suffit pourtant qu’un visiteur attentif, un être sensible, traverse ces espaces avec un cœur ouvert :
alors le passage peut s’achever, l’âme reconnaître enfin le chemin du retour.
La vibration du passage
Les vieilles églises construites avant 1300 vibrent encore de cette énergie.
Leur taux vibratoire dépasse souvent le seuil du sacré.
En y entrant, on ressent parfois un frisson, une paix, ou une mémoire qui s’éveille : celle de nos ancêtres, celle des bâtisseurs .
On marche sur des pierres tombales, oui, mais aussi sur des portails.
Sous nos pas, la mort et la vie dialoguent encore, unies dans la même vibration.
La mort n’est pas une fin, mais un passage vibrant.
Et certains lieux savent encore chanter ce passage.
